A Família Nociva

A nossa família é um grupo de pessoas que todas juntas têm uma força sobre nós maior que Deus, ou uma música qualquer que nos faça mal ou bem. Mas a nossa família pode ser uma "Muralha de Aço" no ar para que o mundo não desabe sobre a nossa cabeça. Acaso tenham todos, todos, no mínimo quatro anos de terapia freudiana em cima. Ou não tenham tido dinheiro, vocação ou paciência para isso, mas tenham tido a sorte de cair no caldeirão do Asterix e nunca mais se tenham esquecido disso e portanto sejam sempre mais benevolentes uns com os outros e connosco do que o maluco do Gordon Ramsey.
Isso "a gente"vê quando está de fora, quando é aquele dia chuvoso no meio do ano que não tem nada a ver com o Natal ou o Ano Novo, ou outros dias festivos. Porque no Natal vêm os nervos, a loucura generalizada, os cabeleireiros, os doces, a consoada, a Missa do Galo, as meias que recebemos da tia rica quando somos putos, os presentes reciclados, a over convivência porque ainda há o dia 25 todo, para os que adoram cabrito e ver como vão os desavindos que não puderam estar na Ceia de 24.
O Natal é bom até aos 12 anos. Depois é mau. Depois aguenta-se bem, quando se cresce e se tem filhos pequeninos e queremos que eles amem o Natal em nosso nome porque nós já nos esquecemos como é, mas pronto. Logo, logo, volta a ser aquele momento em que temos medo. Muito medo do encontro Laranja Mecânica, Blow Up, que ali vem disfarçado no Bacalhau com Todos.
Eu ao quarto copo de vinho, torno-me sociável, uma coisa tecnico-táctica como aulas de Artes no Iade que se usam por toda a vida em certas alturas e uso e gosto. Até do robe que a querida coisa familiar me oferece à meia noite. E também já dei meias.

O Professor Freud e o meu Zieger.

Hoje fui ao Jardim Botânico - aquele das Palmeiras centenárias que o rei português de quem gosto muito e é super mal falado nos compêndios de historia brasileiros e entre os emergentes da Barra, mandou plantar - sei lá porquê.
Aquilo só é frequentado por crianças sem pais PILFs ou mães MILFs availables.  Só tem  Bábás e bicicletas com rodinhas e plantas lindas e também azáleas. Gostei.

Um filho  duns amigos meus, perguntou à mãe antes de lançar as pequenas hormonas (13 anos?) sobre uma tigela de Chocapic,  se eu ia adoptar um asiático.
Como hoje choveu e não tinha mais nada que fazer no Jardim do Rei e estou farta da Travessa -  para não falar da minha room mate -, debrucei-me sobre esse assunto em frente à prateleira dos Sakés Nacionais, no Zona Sul da Visconde Pirajá.
Tive o meu segundo insight na vida. Fui.
Fui buscá-lo ao aeroporto da Portela vindo de Zurich, de um colégio interno onde há dezoito acho que também esteve a Geraldine Chaplin e ele foi abandonado.
Lindo, apesar de asiático e baixo, educadíssimo,  boas maneiras e  cheio de cartas de recomendação  super cafonas de uns americanos da SHELL que aguentaram o Itanhangá por seis meses e por isso agora tinham sido pomovidos para um lugar na  SHELL Suiça, porque o Brasil está a dar no mundo. As cartas eram para a para profissão de mordomo, massagista e cozinheiro tudo, tudo, com treino na Sudbrack, portanto pintainhos em ovinhos retirados do ninho antes das mães acordarem. Vinha para mim e para ficar a trabalhar num apartamento no Chiado. É óbvio que não trabalhou nem um dia no Chiado, não fosse eu a mãe dele. E porque o Chiado agora são só barbeiros modernos.
Adoro-o,  filho até hoje, cozinha coisas cada vez mais banais da forma mais decadente, e é querido por todos os meus amigos, que não perdem um almoço de Joaquinzinhos Fritos com Mousse de Melão e Fios de Ovos acompanhado de um Teobar Branco, colheita 78, frapeado durante horas e servido no caramanchão lá de casa.
 Não saiu nada à mãe e o Zieger diz que eu queria.

Para a minha filha Francisca

THE LAUGHING HEART

“your life is your life
don’t let it be clubbed into dank submission.
be on the watch.
there are ways out.
there is a light somewhere.
it may not be much light but
it beats the darkness.
be on the watch.
the gods will offer you chances.
know them.
take them.
you can’t beat death but
you can beat death in life, sometimes.
and the more often you learn to do it,
the more light there will be.
your life is your life.
know it while you have it.
you are marvelous
the gods wait to delight
in you.”

in The Laughing Heart, Charles Bukowski

A gira preguiçosa

Podia dizer-te que tenho um ritmo de escritora, que só gosto muito de vinho, pessoas, livros, discos, supermercados cheios de velhinhas, comida, a partir das seis e meia da tarde mais ou menos. E que tu terás que viver com isso e com a minha preguiça matinal. Ou posso explicar-te que talvez eu seja um morcego, olha lá os meus dentes que achas tão giros quando estás de bem comigo, quando relevas o facto de eu me ter habituado a dizer que sou uma escritora porque isso me convém e nos convém a alinhar os tempos do nosso amor porque nos conhecemos mais tarde do que as pessoas que se perdoam, pequenas implicâncias, tempos usados de maneiras diferentes, se costumam conhecer. Mas ajuda-me, não me digas que te vais embora porque não aguentas mais o meu amor ao sono, quando o dia está lindo em Ipanema e eu te deixo sair para a rua sem mim. Sai sem mim. Vai sem mim. Deixa-me eu acordar sem saber onde estás, ou onde estão as pessoas que eu sei que me desculpam as minhas arritmias do coração. As melhores amorosas hão-de ser preguiçosas corporais.

secura vaginal

Agora antes de dormir: "Vamos ao enterro do Niemeyer conhecer gente?"

Sessão Pipoca

Hoje a escrita é curta, mas útil. Para os que gostam de truques e partir coisas em discuções e tem a ver com o corpo e a mente rebuscada de seres normalmente atraídos pela da mulher do Hank Moody quando ela está a cortar courgettes californianas naquela cozinha estilosa: A maior sorte do mundo é ser o irmão mais novo de uma irmã com temperamento. Ela saberá sempre que Pinot Noir - Um qualquer, um qualquer - será o vinho para acompanhar as courgettes.

Monte dos Vendavais

Título de capa da Veja Rio desta semana foi, Os Cariocas do Ano. Na capa apareceram eles bem apessoados com as suas gravatas obscenas de tão acetinadas ou lá o que é aquilo.
De mulheres, como estavam todas de encarnado, só a actriz Drica Moraes foi considerada por nós nos trinquis,  mesmo não sendo tão mediática como Ingrid Bettencourt, nós levámos isso em conta, nem tendo estado cativa como ela, lá no Afeganistão, ou lá onde ela esteve. Aquele lugar que agora se tornou um destino trendy, na companhia de um capacete azul. Ou mais sofisticado, na companhia da família Sousa Tavares. Toda. Dos avós aos netos.
O que nos teria escangalhado de tão bom seria ter visto na capa da Vejinha, Dom Joãozinho, herdeiro do trono brasileiro. Tão cool e tão monarquicamente incorrecto como o Arquitecto Gonçalo Ribeiro Telles gostaria que D. Duarte fosse.
No Braseiro da Gávea, caipirinha na mão e mais nada, seria imbatível ao lado de qualquer Joaquim Monteiro de Carvalho, giro, alto e inteligente, que já foi um mauricinho capaz de encostar meninas lindas e a mulher de branco às paredes do Palace. Esta última só por ele ser o neto do chiquérrimo "Baby".
Mas não,  D Joãozinho não apareceu. Deve ter recusado o convite em proveito daquela sua feijoada completa em Paraty, onde ele só mostra as suas fotos e telas aos que entram de havaiana no pé.
Imagina D. Duarte na capa da Monocle de havaianas: seria o nosso predator rústico, ou um excêntrico pelo menos, daqueles formado pela USP, ao lado de Fernando Henrique Cardoso que lhe poderia ter contado da vida sórdida de seu Zé Dirceu, quando era mulher.

Queria uma Monocle onde estivesse com ele, em vez de D. Isabel, a  Geninha Mello Castro e seu sotaque fodão de quem conhece Caetano de outros carnavais. Acabadinha de aterrizar em Lisboa para o seu novo vinil  com letras da Mafalda Veiga e música do Jorge Peixinho. E a ideia tinha sido bolada por ele.

Com um reino rectangulo e sempre mal vestido, com sapatos confortáveis, e um ar saudável de quem vive em Sintra, naqueles ares e ventos e mares de Camões de onde ele só tira versos errados e conversas esquisitas, coisa que ninguém ainda  identificou vão anos de chalaça nos Três Pastorinhos, Copos de Três, Trumps, Ad- Lib, Incógnito, Plateau e não sei se no Boom, este ano.  

D. Duarte e a os Infantes só podem existir porque uma ama cega tricotava as camisas de vénus de sua majestade. Tanta loirice e infante, só cá estão e montam tanto a cavalo e jogam tanto ténis e aprendem mandarim e boas maneiras,  por causa da dita  não ter visto que umas vezes deixava cair malhas e outras acabava-se a lã.

É muito importante que a nossa família real despeça o alfaiate e a costureira, venda a prataria e volte para o  Brasil, onde Dona Isabel descobrirá que afinal tem buceta, D. Duarte quererá ser sexy e andar de sungão e sairá na Monocle.
D. Joãozinho tratará de lhes lavar a aura, de os tornar interessantes apreciadores de Sushi e de cachaça e de organizar brechôs elegantes de roupa horrível.
Em Portugal manifestações e petições para D. Duarte voltar  e voltar ao Benfica e a Sintra e também a deixar-se de paneleirices, como a história do Sungão.
Adeptos do Benfica e do núcleo do Barbas acompanhados pelo senhor que deslarga aquela àguia pífia antes dos jogos, pedem-lhe, desde já, que lhes traga fitas do bonfim para distribuir num jantar de solidariedade (para com as vítimas do Tsunami que arrasou Aveiro, levando com ele todas as fábricas de Lérias da região), jantar esse oferecido pelos Irmãos Cardinalli, donos do circo onde aquela miúda do Mónaco micou o chunga trapezista, que na época ainda só servia canapés e acepipes moles.

A culpa é dos patrulheiros do Parque de Albarquel onde está instalado o Sistema de Alerta de Tsunamis, SAT,  considerado por muitos críticos o único objeto de design no distrito de Setúbal.

(com Monique Tiple, em quatro horas)

Coração Ateu

A noite a chegar não teria nada a ver com o que eu gostei de ver a Gabriela outra vez. Nem deveria ser a dona da minha verve sobre este assunto do meu coração. Ou tem, ou devia, porque esta altura do lusco-fusco sempre foi a melhor hora do dia para mim. É a altura em que gosto muito das outras pessoas e elas me parecem sempre mais bonitas e é também a altura em que gosto mais de mim e dos passarinhos porque ambos ficamos mais ouvintes do que irritantes cançonetistas umbiguistas -  de manhã também sou isso, mas em má, porque cada vez mais acordo chata e desenrugar da almofada nesta idade começa a ser deprimente . Não interessa. É outro tipo de umbiguismo, mesmo.

Vi o último episódio ontem e não perdi nenhum dos episódios, os últimos vi no computador, num site qualquer em que se pode fazer isso e onde eu nunca teria chegado sozinha, porque nestas coisas começo também a  desenvolver exasperações ao lidar com os comandos da TV. Uma característica que sempre liguei ao envelhecimento da espécie e que nunca me apeteceu contrariar, como me apeteceu contrariar as estrias que os meus filhos deixaram na minha barriga quando nasceram. Estão cá, são lindos e levam com uma umbiguista, ruiva e vaidosa, que também queria por uma força pô-los a ler a Gabriela. Mas hoje tenho uma barriga que não condiz com os meus quarenta e dois anos e sabe-me bem e a eles os deixa menos envergonhados quando ainda querem ir comigo à praia e eu teimo em jogar altinha. Por outro lado os entes qureridos existem para nos porém as geringonças a funcionar e gosto de pensar que também encontrarão algum charme na minha burrice.

Avancemos mais depressa agora, porque acho que me perdi em devaneios só porque não consegui dizer simplesmente que a Gabriela continuou a ser a novela da minha vida cada vez que o José Wilker disse à Dona Sinhazinha, "Deite que eu hoje vou-lhe usar" e os dois faziam aquilo daquela maneira. Senti tudoi. Tudo o que ele sentia e o que ela sentia. Como me doiam os pés cada vez que Seu Nacib queria que Gabriela fosse uma socialite da altura. Estes são só exemplos.
O maior prazer foi ver que todos aqueles actores jogaram o tempo todo com amor à camisola e foram exemplares na forma como me voltaram a mostrar o Brasil da minha infância e a devolver aquela mulher inexistente que só podia mesmo ser brasileira. O Álvaro Cunhal haveria de ter gostado de ver outra vez.
Sobre a música toda nem consigo falar, mas a Maria Bethânia a cantar Meu Coração Ateu continua a dar-me borboletas na barriga. Fui teúda e manteúda de todos os coronéis, do dentista, do professor, do Chico Moleza, de Miss Pirangé, da Ivete Sangalo e principalmente de Dona Dorotéia. Antes de fugir  com a Malvina deitei com Ramiro Bastos e tirei mais depressa do que o Dr. Mundinho a Gerusa do convento.

Um abraço no coração, salvo seja

Quando tinha 14 anos tinha uma amiga querida, na Escola Secundária de Benfica, que quando me escrevia cartinhas - daquelas BFF - acabava as missivas com: Beijos com sabor a chocolate; Beijinhos Croissants ( que eram aqueles que tinham acabado de chegar a Lisboa, croisants com recheio).  Uma coisa tão pura e uns beijinhos e abraços tão queridos que era como se eu não tivesse mais ninguém, como se ela, nos 14 anos dela, sentisse que as pessoas daquela idade só se têm umas às outras. E só. Porque mais ninguém interessa. Pais principalmente. Ela não era uma principiante no amor e em espalhar a cena boa da canastrice amorosa . O que só percebi mais tarde quando soube que tinha acabado pediatra porque tive a certeza de a ter visto a tomar uma água de coco na praia.
Os beijinhos com sabor a chocolate eram recebidos por mim calada. E acho que nunca mandei beijinhos com sabor a ela nem a ninguém apesar de às vezes, no fim das cartas me ter apetecido.
Não sei se hoje ela ainda acaba assim as cartas dela. Espero que não, pelo menos para as outras pessoas. Isto é porque cresceu, Mas esperaria que sim, talvez com sabor a caju, se mais alguma vez Ela me escrevesse. É que foram estes beijinhos e pessoas que escreviam a várias cores, ou daquela maneira que são as palavras todas ligadas, que fizeram de mim o que sou hoje: Beijoqueira.  Que é uma coisa bela para os amigos em quem penso quando estou a ver o pôr do sol na pedra do Arpoador, ou aqueles a quem nunca dei um beijo e estão com saudades minhas.

dormir

Hoje quero ver a Gabriela, ler a crónica do Veríssimo e dormir. Não há nada no mundo que mais goste de fazer: Adoro dormir, vir para a minha caminha e ter um colchão bom. Ter chá gelado na mesinha de cabeceira, poder deitar a cabeça na almofada e sonhar, se bem que o meu analista não tenha respondido aos meus apelos para voltar a fazer análise. Sinto a falta dele, acho que o perdi, que se fartou de mim porque me fui embora e não lhe consegui pagar a última consulta. Estou viciada nos meus filhos e no Instagram. Sinto-me mais feliz do que há muitos anos não sentia e já não procuro boicotar essa mesma felicidade. Se calhar já não preciso de analista. O que não me impede de lhe sentir demasiado a falta. Escrever sobre nada, ser linda, retirar o silicone. A gente chega lá.

Dona Isabel não tem buceta

Dona Isabel Não teve os Infantes pela buceta e eu se continuar a fumar cigarros de mentol de rebentar bolinha também não tive. Este é o parágrafo do dia que desenvolverei na medida do tempo que tenho, que é a primeira vez, desde que cheguei, que vou sair à noite no Rio. Enfim ponto parágrafo.
Repito que Dona Isabel não teve os infantes pela buceta só porque Dona Isabel é a mulher sem buceta. Dona Isabel não tem ali uma coisa como nós. Dona Isabel terá no máximo uma parte lizinha como as bonecas ou os anjinhos barrocos que há em Positano.
Dona Isabel é tão molinha e côr de pérola e bege que dá vontade de fazer perguntas como, se é feliz, se sente as coisas que seu cãozinho sente, o que pensa das botas de montar, em geral. Dona Isabel deve saber fazer arroz. Mas onde está a buceta que não lha vejo nos olhinhos? De onde saíram os infantes? Assim, assim, ao olhar para ela nos casamentos estrangeiros, nunca consigo ver. Aquela senhora não tem. E da minha mãe consigo ver. E da minha avó consigo ver. E da D. Erondina e  da Manuela Eanes consigo ver -  com esforço o da Eanes, sim -  mas vejo.  Que coisa até o Itamar Franco tinha buceta! Fixação.

Surucucu do olho preto

O que eu gostava de ter cursado farmácia e não. O óbvio é que adoro comprimidos e quanto mais velha mais adoro. Na verdade sempre gostei de bulas e pessoas que liam bulas, era logo uma coisa de doer para mim. Tiro e queda. Há muitos tipos de pessoas: As que adoram bulas e nunca quiseram ser médicos e as que odeiam bulas e sempre quiseram ser médicos. Tenho uma amiga recente, mas que adoro especialmente, que não faz parte do grupo bulo-adorador, mas sempre quis ser médica e diz coisas tais e de rir como: Aos sete anos, enquanto tu já lias bulas, eu andava a enfiar lápis nos pipis das minhas amigas. Isto é imbativel. Adoro-a. Adoro-a mais do que ela sabe. E é maravilhoso adorar as pessoas mais do que elas sabem e no ponto exato em que elas querem.
Quanto aos remédios. Já tenho uma caixinha, que é mais um caixotinho de prástico, comprado por quem me ama. Tomo todos eles religiosamente e abuso dos que gosto mais. Bebo o chá que ela me faz todas as noites para acompanhar o abuso. Gosto dela, muito, muito. Não tem como não gostar de quem adormece todas as noites só depois de se voltar para mim e falar: "Fica feliz meu surucucu do olho preto."

Despudorada é o cacete

Eu não sou despudorada. Não imagino a Natália Correia a fazer coisas despudoradas, a não ser saltar para cima de uma mesa e dizer poesias. Dizer poesias não é ser despudorada, as palavras não podem  ser despudoradas simplesmente porque são palavras. Palavras como vagina, orgasmo,  mamilos, menstruação, vulva, pelos púbicos, axilas e assim juntas a faz-me isto, ou lambe-me aquilo, ou aqui, também não têm a ver com despudor. Ou têm, se quiserem e num mau sentido. Eu não gosto dos escritos destas pessoas aqui ao meu lado por serem despudorados, ou porque mostram as entranhas dos seus fantasmas que são as pessoas das vidasdeles. Eu gosto porque são envergonhados naquilo que mostram. Porque nos fazem pensar que estamos a ver tudo e não estamos a ver nada. Porque têm bom gosto e nunca na vida escreveram uma coisa tão merdosa como a gorda da EL James que tem problemas mentais e chama ao pipi DEUSA INTERIOR. Esta senhora devia era ir ter um encontro sado maso com o maluco do Portnoy do Philip Roth  e ser obrigada a masturbar-se com aquela isca, blrrrrrrgh que coisa mais maravilhosa. Não sou despudorada, não gosto de despudores, sou até muito púdica e isso da escrita despudorada atrapalha a minha vida toda. E agora quero uma linha de coca. Saí ao lado destes génios todos. Mereço ficar ainda mais, mais.

dores de amor que não nos deixam pensar por três dias

As coisas para dizer não vêm assim. Custam. Não saem e não há nada de lindo, de azul ou de música de Caetano ou Gal se não se está bem com o amor. Como a Gabriela que deixou de ser feliz com seu Nacib e ainda não sabe que tem tudo a ver com o sapato que ele obriga ela a usar. Há coisas tão doloridas no amor como os sapatos  de número errado.
No entanto ainda há as Havainas por isso amanhã volto.

Tricot para o infinito

A uma altura da vida a minha tia fazia tricot para o infinito. Era giro, era excentrico e nós achávamos que era para nada. Ela estava bem, era uma pessoa feliz e cheia de amigos, mas nunca deixou de tricotar para o infinito. Fazia cachecóis para o nada mesmo, só para treinar. porque quando acabava a lã ela desfazia tudo para voltar a fazer com a lã usada.
Como os namorados que nunca deixaram de ser namorados mas se zangam e deixam por um bocadinho mas depois fazem as pazes. E o caminha fica junto. E a fazer as pazes recomeçam como se a linha fosse nova e caminham para um ponto de interseçaõ que nunca vão encontrar, porque não são iguais e nunca vão chegar juntos, ou ao mesmo tempo ao amor total que têm um pelo outro.
Imaginem as dificuldades no amor, as diferenças de criação, de idade de côr. Impossível isso  tudo fazer com que se chegue junto. O que é muito diferente de dizer que o amor é impossível quando há diferenças que os amantes não vêm e vêm e sem falar nada tentam ultrapassar como se não fosse nada. O amor chega a uma pessoa numa altura e a outra noutra altura. Nunca chega junto aos dois. Aquele a quem chega primeiro convence o outro que tudo aquilo é muito - essa é melhor altura no amor - e aí ele é bestial. Porque o outro já lá está e faz de conta que não está. Me engana que eu gosto, diria a Monique Evans nos anos 80.
Esta prosa porque preciso de escrever e dizer que continuo a achar que nas vidas das pessoas mesmo as muito atentas e conroladoras há acasos. E se tudo correr bem fazemos grandes novelas. Tudo o que desejo aos amigos.

Feriado de Zumbi - Meninas brancas em casa.

Naquele dia a autora estava com preguiça. Não é que não tivesse preguiça nos outros dias todos, mas este ataque foi demais. O encontro tinha-se dado na cozinha da casa do Alentejo. Ela não esperava ver aquele livro ali, justo na bancada abaixo do crucifixo na parede e muito menos esperava que a cozinha fosse assim, nunca entrara numa cozinha onde  houvesse uma rede. E um livro. Olhou em volta, viu a miúda fazendo as almondegas e quis trazê-la para ler o livro na rede. Havia algo em mulheres com as mãos sujas de farinha e em má literatura que exercia um poder chapanto sobre ela.
Não me lembro nunca de a ter visto de pé, estava sempre sentada, perna traçada, elegante e triste. Lembro-me de olhar Madame Butterfly e sentir uma aura de preguiça que me contagiava também a mim. Não sabia que o gosto dela eram as moças cozinheiras das Herdades do Alentejo. Mas então ela sentou na rede, fitou a cozinheira e abriu o livro e eu vi o olhar lascivo.
Nesse dia acordei-a, olhou-me pensativamente, e falou: Então isto não passa de um sonho? Encostei-me a ela, acalmou, voltou-se para o outro lado e caiu de preguiça mórbida, achei eu convencido da doença. Só depois, quando lhe fui ver o pulso, vi os três piriris com que lidava com as dificuldades da vida moderna na mão.


Ana Binder, Mónica Tiple e Mónica Marques agradecem o querido Pélé.

Os meus, os teus e graças a deus não, os nossos.

Terror. São todos diferentes. E se não são fazem por sê-lo nós é que fazemos, porque estamos em coma. Pior que coma, espasmos induzidos. Estamos em episódios espasmódicos.  Em nervos. Só me lembro de uma ocasião assim em que me controlei melhor, à frente do Fernando Seara, numa oral na Lusíada.  Mas o Seara tinha um assistente giro.

Ela gosta do nosso ente querido? Sabe usar talheres? Os filhos todos do nosso ente querido parecem saber e cortam o bife em rectangulos perfeitos desde os quatro anos. Agradecem os chocolates, dizem Boa noite. Os nossos usaram quatro chupetas até aos seis anos e não gostam de piercings. Não jogam bascketball. Estão a cagar-se para os riscos brancos deixados pelos aviões no céu azul.

As roupas, estão giros. Mais giros que o do ente querido? As respostas e as perguntas estão a ser giras? Estamos a conseguir ser uma família moderna, como na TV? Eu sou a Vergara, tu és o Mitchell, ok? Câmera da morte. Ultima refeição e olha os meus querem imensas sobremesas caras, que esta cidade está pela hora da morte. O teu não quer. Os olhos do teu senhor parecem-me os olhos dela. Assim de raspão. Não olho, que mau, tenho que ultrapassar isso. Eles não riram da minha piadola insana, mas que faço eu a contar piadas? Não gostam uns dos outros nem  gostam de nós. É como um fim do mundo, ou como a fotografia da menina nua  a correr de uma bomba no Vietname que realmente, ou eu estou parva, ou não é coisa para aqui chamada. Porque não é uma coisa da vida normal.

A Pedra do Arpoador

Ninguém passa por um pôr do Sol na Pedra do Arpoador incólume. Incólume é uma palavra horrivel que normalmente não uso no meu vocabulário e o que eu quero dizer é que quem alguma vez já acabou um fim de semana a assistir ao espectáculo não vai voltar nunca mais a ser a mesma pessoa. Acho que hoje havia até policiais militares - vindos da parada gay em Copacabana - emocionados com a cena. Ninguém precisa pagar bilhete e esta deve ser uma das últimas coisas que não se pagam no Rio, além de ir à praia, ou caminhar no calçadão em direcção ao Leblon, com os Dois Irmãos na nossa frente. É uma coisa que nos faz feliz, pequenos seres felizes demais, seres sem músculos, sem pose, sem medo do fim do mundo e acompanhados de todos os amigos que não estão a ver aqueles minutos de lindura que nada têm a ver com nada. Têm a ver com o que temos dentro de nós para dar aos outros. Têm a ver com lembrarmos de quando éramos sentimentais e aguentávamos o sentimentalismo dos outros. Tem a ver com o mundo melhor que os nossos putos não vão ter, porque há pessoas que nunca viram o pôr do Sol no Arpoador e não querem. Porque é perigoso demais. Ou como apertar pintainhos.

Isto aqui não é sempre um Oba Oba

Os rins do Oscar Niemyer estão a falhar. É muito possível que ele não dure muitos mais dias. Estou ansiosa porque ele morra depressa. Como ansiei que a minha Tia Rosário morresse rápido, nos últimos dias dela de luta contra aquela merda de doença. É muito chato esperar uma pessoas morrer quando já sabemos que vai morrer. Quando já nos levaram a pessoa para aquele quartinho isolado, para poder morrer longe dos que também vão morrer. Sentam-nos ao lado da nossa pessoas e ficamos a olhar para aquilo que já não é e ainda nos é uma pessoa querida. Eu só queria que ela deixasse de respirar, ali estendida. Porque não conseguia sequer pensar em nada. Tentei usar o tempo para me lembrar de momentos bons, de risos, da última vez que ela tinha estado comigo no Rio, mas não me lembrava de nada porque lhe queria ouvir a respiração e ter a certeza do último suspiro dela. Umas vezes parava e eu pensava, foi agora, mas depois recomeçava tudo de novo e ainda não tinha morrido, porque é difícil morrer. Não morre tudo ao mesmo tempo dentro de nós. As coisas - os orgãos - vão morrendo uns de cada vez e até que se apague tudo, tudo estamos ali a despedirmo-nos da pessoa a correr. Como naqueles dias em que temos um comboio para apanhar.

Povo, Cais do Sodré

Eu gosto muito do José Saramago. Gostei muito de ler alguns livros dele. Gostei do "O ano da morte de  Ricardo Reis", do "Ensaio sobre a Cegueira" e do "Evangelho segundo Jesus Cristo".
Como muitas pessoas tentei ler o "Memorial do Convento" e não tive paciência. Mas acho que gostar muito de três livros de um escritor - é que não foi assim-assim, foi gostar muito - dá para dizer que se gosta mesmo e para perdoá-lo por não ter gostado dos outros todos.
Quando tinha dezesseis, dezessete anos a altura em que li e gostei destes três, também li e gostei muito de dois livros do António Lobo Antunes: "A memória de Elefante" e a "Explicação aos Pássaros". Eu queria muito mais, nessa altura, gostar do Lobo Antunes. Gostar do António Lobo Antunes sempre foi muito mais cool entre os da minha geração do que gostar do Saramago. Talvez porque os miúdos tenham uma atracção especial por pessoas niilistas, como a mim me parecia ser o escritor e não por chatos, como a mim me parecia ser o outro escritor, o afilhado da minha Tia Adelina, o comunista - não consigo entender comunistas, tentei muito por volta dos treze anos porque o meu melhor amigo e a minha melhor amiga, pessoas mais lindas do mundo, eram comunistas e eu amava-os com uma violência desmedida a ponto de ir à Ajuda e ficar emocionada.
Como é desconcertante e maravilhoso estarmos quatro amigos a fazer o Jogo das Músicas da Vida, o ano passado e o meu puto comunista, aos quarenta, continuar tão fiel ao Fernão Mendes Pinto como àquela sua piscina infinity na Zambujeira do Mar, ou ao José Mário Branco que ele queria tanto voltar a ver no Coliseu connosco. Tauma absoluto dos 2 burgueses e da aristocrata presentes no apartamento 40 m2 do quadrilátero de Ouro em Ipanema.
Ouvir a voz contestária e inteligente do José Mario Branco nos dias de hoje é brutal, dói não é net, nem youtube. Ter um amigo que nos pára e nos faz desafiar o tempo, o medo, o pudor, a vergonha da simplicidade e do que é erudito e bom e esquisito e tão nostálgico tudo, é fantástico. Faz-nos ter vontade de o abraçar e querer que a vida dele seja boa. E cheia de campo, e animais e terra e Alentejo com as tais das piscinas lindas que ele só fica feliz quando nos dá. E é.
Nunca mais li nada do Lobo Antunes, mas adoro tudo o que diz por fora dos livros. Ao invés, copio muitas vezes a forma de escrever do Saramago sem ninguém nunca ter criticado. Só porque não sei pontuar.

Ritinha sai de cima da Margherita

Início: Hora de Brasília, 14h.30m

Hoje o dia passou a pensar porque é que as crianças são cruéis umas para as outras e que há adultos que conservam essa coisa e porquê?
É que não é toda a gente. Ou normalmente as pessoas enquanto crescem e não são malucas e refinam  vão largando isso. Ou por necessidade - não se pode sempre ser cruel com os parvos da vida que se cruzam por nós - ou por pudor, ou porque fizeram muita análise. Eu tenho isso tudo, continuo má e não queria.
Muitas vezes me apetece esse poder -  ser cruel com alguém porém venho relevando, para deleite e satisfação dos amigos que acham que cresci -, deixando o ser  vitimado ir embora sem mais, coitadinho e egótico. Já fiz isto ao Woody Allen, à Anabela, uma vez em frente aos sapatos da Imelda Marcos, ao Afonso e ao Adolfo Luxúria Canibal. Lista bonita? Resmas.
Eu gostava de ser perfeita e não tão perversa: gostava de não ter vontade de ainda hoje querer apertar pintainhos até à morte e pôr sapos a fumar; de não adorar pessoas que adoram pornografia;  de rir como o Muttley enquanto atiro graínhas  e caroços de azeitona aos cabelos perversos da Gisele Bundchen no Polisucos do Leblon;  de não achar que ver um anão dá sorte que é uma coisa horrível de se achar. Um dia ainda vou acabar a adorar filmes com nomes compridos como " a influência dos raios gama no comportamento das margaridas", aquele mais óbvio e mais  parecido à fase Concreta do Caetano Veloso.
Estes prolegómenos são devidos a um probleminha pessoal. Se chegaram até aqui só vos posso dizer isto com as mãozinhas na cabeça: A minha filha está apaixonada e é a primeira vez e tem um namorado. Beijos, boa sesta.




Terminada: Hora de Brasília, 16h09m
Enviada: Hora de Brasília, 16h20m, Wi-fi perversa caput

O povo unido jamais será vencido. Não sei

Parece quase abandono meu estar no Rio e todos os amigos aí hoje. Se eu estivesse aí hoje, havia de arranjar uma maneira de fazer greve, mesmo desempregada e estaria na rua ao lado dos comunas e dos coitados dos miúdos do nosso país sem futuro. Dos miúdos que mostram rabos feios aos polícias e dos que se passeiam semi-bêbados depois, pelas ruas do Bairro Alto, com garrafas de Água do Luso de litro e meio cheias de vinho tinto. Como poderia ter dito Marcelo D2 "a gente vai-se foder, é só uma questão de tempo". E se é só isso as pessoas não têm já nada a perder e pessoas sem nada a perder são maravilhosas e têm aquela força do Darth Vader, ou uma de outro tipo que é a da Uma Thurman no Kill Bill, o melhor filme que vi sobre vingança até hoje. E é impossível passar uma vida sem nos vingarmos de alguém. Eu já me vinguei, muito baixinho, de umas duas, ou três pessoas e soube-me bem. Levou-me lá ao alto do pior e do melhor que há em mim, que são duas coisas muito parecidas e boas.  Mas estes senhores não merecem nada. Estes senhores que lá estão são os senhores que cresceram dentro dos partidos, a brincar às listinhas nas escolas secundárias. São merda. Escória. Carreiristas. Perigosos. Conseguem ser piores que a maluca da Merkel que não tem culpa de ser alemã e portanto aquilo está-lhe nos genes, não se pode fazer nada. A não ser chamar o Dr. House.
Estes meninos todos e o menino António José Seguro também, hão-de esvaziar o país e conseguir fazer do Professor Marcelo Rebelo de Sousa um génio salvador. Afinal, ainda não é hoje que Deus é brasileiro.

Deus não é brasileiro. Só amanhã

Dias de chuva no Rio são tão injustos, tão maus, como dias de Sol em Lisboa oferecidos por Deus Nosso Senhor à Fraulein. Deus não é justo, muito menos Brasileiro quando faz chover no Rio e dá Sol à maníaca-obsessiva que manda na Europa. Porque se Deus fosse Brasileiro era nosso irmão, tinha uma família esquecida em Trás-os-Montes, era um porreta por isso e nunca deixaria a senhora do cabelo ruim passear-se ao lado do Bar Moinho, em Carcavelos, debaixo de um Sol lindo. Como eu sei que deixou. Deus é muito mais injusto e capaz de nos fazer mais mal - só porque tem mais poderes - do que o nosso maior amigo quando nos zangamos. Deus é um parvo porque escreve direito por linhas tortas. Porque é que tem que ser assim? Se Deus é quem diz ser, as linhas seriam perfeitas e logo direitas. Choveriam só pancadas rápidas e sexys  de chuva e abriria o Sol imediatamente depois. E a senhora que leva o pequeno almoço ao Joachim todos os dias e só pensa em dinheiro, faria um entorse no tornozelo, por causa da linda calçada portuguesa, que lhe doesse muito, muito e lhe afectasse também os olhos e não a deixasse ver o nosso mar, aquele que vai da Praia do Moinho até à nossa Zona Económica Exclusiva. Pelo menos.

Casa

Estou a pensar ir viver para o Vidigal. Para os que não sabem, o Vidigal é aquela favela que se vê quando se olha para o morro dos Dois Irmãos. O Vidigal, neste momento,  é melhor do que o Parque de Campismo de Monsanto que era onde possivelmente eu iria acabar tivesse continuado em Lisboa. Além de tudo o Vidigal está em ascensão e o Parque de Campismo de Monsanto em decadência. Talvez esteja a falar de cor, porque não vou lá desde os idos de 70. Os pais das minhas melhores amigas tinham uma autocaravana, sem avançado. Com avançado eram os bimbos.
Não havia melhor programa que ir passar os fins de semana com elas. Havia piscina - outra esperança minha, é ver o complexo de piscinas dos Olivais revigorado - casas de banho comunitárias onde tomávamos banho todos juntos, papel higiénico debaixo do braço, experiências à noite, liberdade depois dos meus pais me deixarem e voltarem para o aconchego do Lar.
Mas no estado em que as coisas estão, em Portugal, talvez a Câmara pense em recuperar o Parque para as pessoas que não podem mais pagar os empréstimos que lhes disseram que podiam.  Isso vai ser bom. Enquanto tal não acontecer, estou à procura de casa no Vidigal,no Rio de Janeiro, para onde aconselho todos a marchar em força, desculpem o militarismo; onde já moram franceses, holandeses da passa, claro e meninos bem de Cascais a fazerem Erasmus e amigos do Ricardo Pereira, aposto. Onde o futuro é agora, os policiais tomam conta, há escolas de boxe, ioga, chinês e bailes funk do fim do mundo. E eu? Eu sempre gostei de betos e não tenho dúvidas do fim do mundo.

Domingo no Rio

Dia de Jornal Globo com revista. Dia de ler o Verissimo. Dia de Praia, dia de tentar encontrar um vendedor de queijo coalho na praia, já não há. Dia de andar de bicicleta, de cair de skate, de comer um galeto no Braseiro da Gávea. Dia de caipirinha com adoçante. Dia de Flu no coração. Dia de pôr do sol na Pedra do Arpoador, dia de ser feliz e não escrever. Dia só de sentir porque o melhor não precisa ser dito nem contado. Dia em que morreu o actor Marcos Paulo e eu gostava dele. Paz.

Eu te Amo

Há uma felicidade estranha na facilidade com que as pessoas aqui dizem que se amam. Como se para amar aqui, fossem precisos muito menos pontos do que aí, ou como se o calor facilitasse o amor evaporando-o por todo o lado. Dentro das caipirinhas, dentro de um chope, quando os malucos pulam da Pedra da Gávea, pelas ruas, na Lagoa.
Se normalmente preciso chegar a onze, em dez, com uma pessoa para conseguir comunicar de alguma maneira sempre complicada e mal feita um amo-te,  o amor aqui é muito mais fácil. Toda a gente se ama logo no café da manhã. O que para mim é tão esquisito como nunca mais ter visto um cigano em Benfica,  porque acordo sempre mal humorada. E até na sintaxe eles estão melhor,  é muito mais fácil dizer eu te amo, do que dizer: Eu amo-te. Eu já disse amo-te. E fica sempre tudo preso e sinto-me sempre um boi. E já disse; Eu te amo e senti-me uma deusa de novela, mas isso só  com os meus filhos, porque o sotaque só eles o entendem e merecem. Mas o amor fácil não é para mim e o amor é a única coisa que quero passar aos meus filhos, mesmo esquisito, como o trago de Lisboa,  que é ele que nos salva, que é ele que nos faz alguma coisa de jeito. Miúdos: O amor não é para se dizer de manhã de dentes lavados. O amor é sujo e limpo, nocturno, choroso e sempre que possível um bocadinho bêbado.

O dia em que morreu a Desfolhada

Estive duas horas preocupada sem saber do estado de saúde do meu pai e a pensar  se afinal eu tinha gostado dela ou não. É que o meu pai sempre teve uma coisa enorme pela Simone e eu nunca consegui perceber - até ontem - se gostava ou não, da senhora. Portanto, para mim foi bom  que a Simone tivesse morrido por duas horas aqui no Rio. Pensei no meu pai e revi-o a vê-la cantar a Desfolhada mais ou menos deliciado (tinha que fingir por causa dos ciúmes da minha mãe) numa TV a preto e branco, em nossa casa em Benfica. E também soube que afinal gosto a sério dela. Morta, gostei logo dela. Muito.  Até me arrepiei como quando for o Woody Allen  a morrer. Mulheres daquelas já não se fazem e nunca mais se farão. Uma maravilha egótica, irmã da Odete Santos e da Natália Correia. A Simone de Oliveira irrita porque sabe que é boa. E diz que é boa. Só ela aparecer não precisa abrir a boca, ponham-na ao lado da Maria Cavaco Silva.
A Simone de Oliveira canta muito bem e sabe que canta muito bem e se for preciso diz isso. Uma coisa rara num país de brandos e sonsos.
Se a Simone de Oliveira chegasse ao pé de mim para falar comigo, algum dia, concerteza diria, "a menina cresça e apareça" ou " a menina tenha juízo" e nesse dia eu estaria vestida com a melhor roupa de "ir ver a Deus",  porque mesmo sendo ela muito irritativa, ela é boa, ela é a maior. Ela estava numa aula de voz quando estava morta aqui no parvalhão do Facebook. Ela foi casada com o magnífico Varela Silva: "O Varela",  diz ela naquela voz para o povo ouvir. Não há ninguém em Portugal que me faça sentir mais povo que a Simone de Oliveira. Merda, que irritação.

A E.L. James deve ter um problema muito grande

Não só os portugueses foram idiotizados pela trilogia mais merdosa do ano. O fenómeno sado-maso- totozão também chegou aqui e vende quilos de papel. Invejo imenso porque não sou capaz de fazer uma coisa igual. Se eu conseguisse escrever aquilo ia ser mil vezes mais feliz, porque com o dinheiro recebido em direitos, ia poder gastar acima das minhas possibilidades e deixar de comer Nestum quando estou triste, contente ou simplesmente sem grana, porque fui ao cinema e depois também precisei de fazer uma radiografia e não tinha dinheiro para as duas coisas e fui gastadeira, o que acontece todos os meses a partir do dia 15.  Por causa do Nestum, das radiografias e de ter que me habituar a viver como nos piores tempos na União Soviética, penso muito no que poderia fazer com a grana toda se um dia escrevesse uma merda tão grande. Li o primeiro todo. Todinho. E a cada página ficava mais invejosa: Eu não acredito! Eu não acredito nesta merda, um gajo sempre vestido com umas calças de ganga e uma camisa de linho branca e uma miúda toda babaca a gostar de levar palmadas e a chamar ao seu pipi - em vez de digamos, cona, buceta, rata, xoxota, sardanisca, gobernights, miúda sem nome - Minha Deusa Interior. Não dá para acreditar. É mau demais. Deixa-nos mal. Eu não tenho nenhuma deusa interior. Cada vez que o gajo a espanca e espanca sem forcinha nenhuma,  eu ia espancar muito melhor, a Deusa Interior dela aquece, enrubesce, dança e faz mais não sei o quê que o meu pipi nunca fez, faz ou fará em quarenta e dois anos de cambalhotas. Porque não são coisas que se consigam fazer. Ou ponham lá um pipi a dançar? É que nem no Sambódromo em dia de Portela.

O Vozeirão foi com a Xuxa?

Na Playboy de Novembro vem Ivete Sangalo a dizer que não é lésbica e que nunca dormiu com a Xuxa. Eu acho que uma mulher com a voz de Ivete só pode já ter, algum dia, dormido com a Xuxa,  nem que tenham deitado só umas horas a fazer festinhas uma à outra, uma noite perdida qualquer depois de um jantar no Trapiche Adelaide. Gosto de imaginar isso e de pensar que o vozeirão deu umas mordidas na sonsa. Só quem nunca foi a Salvador poderá defender Maria Machadão de noites tão picantes. Salvador é o Demo e acredito que as pernas da Maria Machadão tenham tido alguma influência na Xuxa que apesar de burra não é coitadinha, hum - hum, desvirginada pelo grandão do Pélé e namoradinha do Senna. Sou uma básica, gosto de imaginar, ver as fotos da Playboy juntar os pontos e lembrar-me de todas as minhas amigas que andam a ver a Gabriela e a dizer que um dia queriam era ter um bordel cheio de meninas e ser uma Maria Machadão, explicando a esquisitice por razões da crise. Acredite quem quiser. O que elas queriam sei eu: Experimentar. Experimentar só uma vezinha a Ivete e as mininas  da Ivete. Elas queriam a Ivete só por umas horas com a certeza de que depois vinham embora. Mas dizem que quem vai, não volta. Ou há mar e mar há ir e voltar. Eu iria mais a Ivete. Só não vou, porque sempre quis ser o Mundinho. Prefiro minha Gerusa, olhinhos azuis, toda loirinha a precisar de uma praia.  Faz um sol aqui, que nem vos conto.

Aeroporto Internacional do Rio de Janeiro - Antônio Carlos Jobim

Quando voltei a Portugal a pensar que tinha saudades e ia passar mais tempo com as pessoas e escrever crónicas em jornais que tivessem guito para pagar pelas coisas, tive amigos que olharam para mim horrorizados e me disseram que estava maluca. Ou mais maluca do que sou. Acho até que se formou um grupo de apostadores, que reunia às quartas feiras - sem eu saber - para irem fazendo um ponto da situação: Quanto tempo mais aguenta "a gaija".  Um ano. Um ano foi o que aguentei, cada dia mais longe das pessoas, mais chata, mais velha, mais olheirenta e deprimida. Uma vez no meio daquilo tudo mandaram-me ao cabeleireiro, tal era a podridão. Acho até que foi a minha filha, pelo skype.
Fui. Fui ao cabeleireiro um dia depois de ter passado no centro de emprego da área mais próxima da minha residência. E reconheço que estava desesperada e que por isso a lavagem capilar não chegou a levantar o meu estado de espírito. É que no Centro de Emprego me tinham  comunicado que havia lá uma "coisa" para oferecer a alguém. Alguém que não fosse totalmente desempregada - como eu -  e recebesse 300 euros mensais - como eu.  Foi então, que para meu espanto e em segredo, me revelaram a oportunidade fantástica: A Palhaça Tété estaria a precisar de alguém para trabalhar lá nos escritórios. Queriam alguém. Eu também.  Eu também estava a precisar de alguém e de trabalhar, mas nunca, nunca, jamais, e isto é em francês que ela tem cara de francófona, da Palhaça Tété e do circo e daquele Chapitô todo cheio de trapezistas, a quem sempre quis meter num foguetão para Marte. Deus dá-nos sinais, nunca mais vou esquecer a cara da senhora do Centro de Emprego. Obrigada.

Descomplicômetro ligado

Primeira coisa a fazer: Ligar o descomplicômetro para ser feliz. Está tudo mais caro, pois está. Eles estão menos servis e mais espertos e também já não há tantas gatas por metro quadrado para nos atender na Osklen. Pois não. Mas isso tem um lado bom - menos concorrência. Faxineiras andam desaparecidas e já não limpam mais uma casa por quaisquer cinquentinha. Um fumacê pra trazer bons fluidos não se consegue por menos de 150. Obvio, desleixei o fumacê para a casa nova.

Mesmo assim, os cariocas que riam por tudo e por nada riem mais ainda, desconfio que mais dia menos dia a coisa me comece a irritar. Irrita sempre um bocadinho. Mas está tão bom! E tão bom, tão bom, que leva um ponto de exclamação! Que essa coisa de se ter deixado de exclamar em Portugal só pode ser um modismo deprimido de fadistas em crise criativa. Ou qualquer coisa para poupar. 

Digo sem medo: Está tão bom aqui, que se melhorar estraga! Até o mafioso do  Dirceu há-de ir  dentro, com uma tv flat-screen, mas dentro e se Deus for mesmo brasileiro - e é  - sodomizado até nunca mais voltar a poder sentar a bunda feia nas cadeiras do restaurante Papaçorda, em Lisboa, a beber vinhos caros e a fazer negócios sórdidos com gente esquisita.  

Nestes dias, felicidade tem sido fazer compras no supermercado Zona Sul ao lado de coreanos  feios da Samsung,  de americanos branquelas do petróleo e dos nossos miúdos sortudos, a fazer Erasmus e a comprar goiabinhas e gomas e rebuçados de tamarindo, com cara de quem é feliz e de quem se sente em casa entre um baseadinho, um mergulho e um jogo de altinha na praia.  Só se vive uma vez e eles estão cansados de ouvir o pregão da vendedora,  "Gente, se você quer ter um corpinho escultural, é só comer "sandwichi" natural. ". Vamos lá.

"Vandalismo Romântico"

Cheguei e já diminuí para um quarto o Cipralex que tomo, mas não sei se fiz bem. O cheiro pesado,  nauseabundo, tão bom da Baía de Guanabara ajudou a controlar a minha ansiedade que este ano andou nas alturas ao som da voz do Vítor Gaspar e das coisinhas do Vítor Gaspar e das olheiras bancárias do Vítor Gaspar. Este Portugal é do Vitor Gaspar. O frio é do Vítor Gaspar. Eles são amigos. O Furacão Sandy foi mandado pelo Vítor Gaspar para congelar os nova iorquinos que são pessoas giras e sobreviventes ao Bin Laden e os impedir de andarem nas ruas a comer pretzels todos contentinhos. Eu sei que ele, a fraulein, o Relvas e o Penteadinho andam atrás de nós porque querem comer  Pastéis de Belém às escondidas - se calhar não devia ter dimínuido a dose do antidepressivo.
É por isso que me mandaram emigrar, não queriam bichas à porta. Eu disse bichas? Disse bichas? Disse, disse; disse até pior, porque há pior que uma bicha, há bichas anãs, orientais, pessoas pretas e pretos mas também há paletes de familiazinhas, mil euricos por mês, à porta dos Pasteis de Belém, que são as que eles gostam. Todos macdonaldizados a passear em Massamá. Vingança do Penteadinho pelos anos de subúrbio. Um case study o miúdo Coelho. Ele suporta-nos, a grupeta dele odeia-nos. Somos os vândalos românticos apostados em ser felizes. Se não fosse para chorar só podería chamar ao ano que vivi em Portugal uma neochanchada.

"Vandalismo Romântico" é um termo roubado à minha amiga Patrícia Abrantes. Obrigada.

Minha alma tralálá

Depois de um ano em Portugal esta crónica é piegas. Desculpem toda ela estar a cantar aquela músiquinha dor de cotovelo, mas está cheia de saudades da Cidade Maravilhosa e a chorar muito com o reencontro.

Outras crónicas devem estar cheias de vergonha alheia.  Mas não faz mal. A crónica não está nem aí. A crónica está aqui zonza das primeiras batidas de maracujá e toda apaixonada pelo chão que pisa e muito nas tintas para os amiguinhos ironizantes, porque a crónica quase desabou e caiu na areia da praia de Ipanema ao rever o Vidigal todo iluminadinho – inho, sim inho -  à noite e achou logo certíssimos os encantamentos que o postal provoca, aquela belezura, aquela força da natureza que parece um presépio tão lindo à noite. E a crónica diz que sim e que sim,  com força e a cabeça a abanar, os olhos mareados de lágrimas e as pernas a falhar, que devia era estar toda maluca quando se foi embora, cansada de adormecer a olhar para o morro e acordar a olhar para o morro e triste com a mudança subtil no comportamento dos garçons cariocas que, às vezes, já não a tratavam tão bem, vá-se lá a saber porquê. Guito, guito. Guito, estes gajos estão cheios de guito e o guito transforma as pessoas.

A crónica estava tão parva, nessa altura, que a crónica conta; a crónica tinha saudades das pessoas na terrinha e do peixe fresco e da primavera e do cheiro dos manjericos e voltou, voltou para um amor que já não era: uma coisa triste, que entristece as suas pessoas e as torna pequeninas, a pedir tostões àquela fraulein feia, obviamente ressabiada por nunca ter experimentado os prazeres da brazilian wax.